ik de keuken binnenliep, moest ik aan die lasagne denken.
Toen ik elf was, had ik in mijn verbeelding een complete vrouw gecreëerd.
Ik wist haar naam niet.
Maar blijkbaar had mijn brein besloten om haar keuken te ontwerpen.
Ze kookte alles zelf.
Ze bezat dure bakvormen.
Misschien had ze een dochtertje.
Die gedachte bezorgde me een knoop in mijn maag.
Een kind.
Papa.
Ik begon de afgelopen maanden in gedachten te overlopen, op zoek naar aanwijzingen die ik mogelijk over het hoofd had gezien.
Ryan legde zijn telefoon soms
