vallen en snauwde: “Jij bent mijn moeder niet. Jij hebt niet het recht om te vragen waar ik ben geweest.”
Het deed pijn.
Maar ze was vijftien en rouwde om een moeder waar de rest van de wereld steeds minder over sprak.
Ik heb het Greg niet verteld.
Ik heb geen excuses geëist.
De volgende ochtend pakte ik Hannahs lunch in en stopte er een opgevouwen plakbriefje in.
Ik sta voor je klaar wanneer je er klaar voor bent.
Niets meer.
Ze heeft er nooit iets over gezegd.
Twee maanden
