“Jij bent haar moeder niet, Jenna. Houd op je zo te gedragen.”
Greg sprak die woorden in onze keuken, vier dagen voor de bruiloft van zijn dochter.
Hij schreeuwde niet en sloeg nergens mee. Hij liet simpelweg zijn autosleutels op het granieten aanrecht vallen en sprak met de vermoeide zekerheid van iemand die een overduidelijk misverstand rechtzette.
Die kalmte maakte het alleen maar erger.
Ik stond naast het kookeiland met een handstoomapparaat in mijn hand. Hannahs lichtblauwe repetitiejurk hing voor me in de plastic kledinghoes. Ik was in twee weken
